浩

   
   
    浩
      
   
    　　
    在这千篇一律的时代，我无法辨认我自己，我不相信我能认识我自己。
    一个无名的自由，夹杂着失落的季节悄然而来。黑暗中苦苦挣扎的我，无法用心灵的窗口来照亮前方的路，夜风肆无忌惮地扫着我已的伤口。希望的火焰不再燃烧，流逝的岁月驶进了无灯塔的海洋。所以我开始漫无目地的忙碌。
    晚上我开始做一种无聊的事情：写作。在黑暗的房间里有一片苍白的光亮，混合着音乐跳动的节奏。一个人趴在桌上沉默，脑中闪过许多的往事。
    浩说，你开着灯还想不想让人睡觉了。
    我说，写小说。
    你半夜三更写什么小说，它不能养活我们一辈子，烦不烦。
    写不完，我明天会交不了稿。
    有病。浩低声地停止了不满。
    然后突然之间，灯灭了。房间里一片漆黑。
    黑暗中我穿着睡衣在冰凉的空气中摸索眼前的迷茫。
    　　
    我和浩在一起的时间仅有二个月。我认识他的时候，他已经变得贫穷。每天抽大量的烟。躺在床上沉溺于睡眠。也许一个男人，受过非常钝重的打击，才会变得如此颓废。
    和他相处是一件无聊的事。不过他有时也像我一样趴在桌上写小说。他的小说充满孤独感，大多是爱情和死亡，告别和凄凉，而温暖只是瞬间的。
    温暖是奢侈的东西。奢侈到要用很深的夜和寒冷才能体现。他是这么认为的，所以我想，其实他写的是温暖的故事。至少他的认为我是赞同的。
    于是我将他的认为融入我的小说当中。其实我不知道他每天在想些什么，也许是死亡吧！一个受伤男人和一个深夜不睡的女人，暧昧地重叠在一起。睡觉，吃饭。相对无言，并且互不了解。不过他是